когда едут такси все мимо, а поезда стучат в унисон,
к сердцу, которому рвётся. сердце, которому грустно,
Дождь пером мёртвого ангела чертит стихи на экран.
Как еле различимый луч в конце тоннеля,
Он вроде вот, но близок иль далёк не ясно.
Когда то завтра? Чрез век, год иль неделю?
Не известно. И высотой себя терзать не стоит понапрасну.